El 24 de septiembre de 2001, en una residencia geriátrica de La Garriga (Barcelona), fallecía el "padre" de la investigación OVNI en España. Antonio Ribera, escritor, humanista, pionero del submarinismo y "curioso universal", emprendía su viaje más largo después de dejarnos una treintena de títulos fundamentales sobre los No Identificados. Su influencia en quienes investigan y escriben sobre lo heterodoxo es impagable. Javier Sierra, su "nieto ufológico" –como a él le gustaba llamarle– describe en estas líneas el alcance de su obra y personalidad.

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   Antes que MÁS ALLÁ
   En efecto. En noviembre de 1968 –hace ahora treinta y tres años–, salía a la luz el primer número de Horizonte. Su aventura duró poco más de un año, pero aquella publicación supuso un punto de inflexión en el mercado español. Por primera vez una publicación de tirada masiva se ocupaba de "hechos malditos" como la parapsicología, el esoterismo, las civilizaciones desaparecidas y, naturalmente, los OVNIs.

   Aquellos años del pop fueron los más fértiles de Ribera. En esa época publicó sus grandes "clásicos": El gran enigma de los platillos volantes, Un caso perfecto o Platillos volantes en Iberoamérica y España. El primero, la "biblia" de los OVNIs para la "segunda generación" de ufólogos que entonces comenzaba a despuntar, se convirtió en un clásico en su género. El segundo, en cambio, pronto se reveló como la monografía ufológica más polémica de finales de los años sesenta. Recogía, gracias a la inestimable ayuda de su colaborador Rafael Farriols, todos los detalles de una observación OVNI controvertida, que tuvo lugar a las afueras de Madrid el 1 de junio de 1967. Esa tarde, junto a los castillos del San José de Valderás, en Alcorcón, un objeto discoidal con un extraño símbolo en la panza, se dejó ver y fotografiar por varios testigos.

   En realidad, aquello fue más que un caso OVNI. Su aparición había sido anunciada días antes en una tertulia de café, en Madrid, a un grupo de interesados en los "platillos volantes". Y aunque Ribera y Farriols omitieron cuidadosamente ese detalle y las sospechosas cartas de unos presuntos extraterrestres que daban cuenta de la llegada de aquella nave, con los años el asunto se convirtió en prioritario para Antonio. Ésa fue su investigación más arriesgada: su intento por demostrar que un supuesto colectivo de extraterrestres se había infiltrado en nuestra sociedad y que, durante años, había estado enviando cartas e informes a un nutrido colectivo de españoles.

   Sus remitentes se identificaron como "humanos procedentes del astro frío Ummo", y pese a que la veracidad de tales afirmaciones siempre sembró dudas, Antonio defendió la credibilidad del caso contra viento y marea. No en vano, los "ummitas", sin ser citados como tales, ya habían ocupado páginas enteras en la prensa nacional en tiempos de Franco. Su osadía llegó al punto de iniciar correspondencia con un cura sevillano, el párroco de Mairena del Alcor Enrique López Guerrero, quien denunció los hechos al diario ABC allá por 1968. Pero, sin duda, fueron los libros y artículos de Antonio Ribera los que convirtieron Ummo en el asunto ufológico español por excelencia durante años...

   En aquello lejanos años sesenta, con Antonio como el único ufólogo profesional del momento, llegarían también las primeras traducciones a otros idiomas –principalmente francés e italiano–, y los proyectos de grandes viajes.

   Nada de aquello le pilló desprevenido. Ni siquiera su acariciada idea de alcanzar la Isla de Pascua, en Chile, con objeto de explorar sus costas con equipos submarinos. Antonio cumplió ese sueño en 1975, justo después de vender a la editorial Pomaire su proyecto de libro Operación Rapa-Nui. De hecho, Antonio se adelantó en esto al mismísimo Jacques Cousteau –al que tradujo todas sus obras al castellano– localizando los restos de varios moais (las misteriosas estatuas pascuences) sumergidas a pocos metros de la costa. Y es que Antonio, hombre pluridisciplinar y de mentalidad renacentista, también hizo carrera en el mar. Fundó una de las primeras asociaciones de submarinistas de España (el CRIS, Centro de Recuperación e Investigaciones Submarinas), y redactó libros clásicos sobre la pesca subacuática –que jamás practicó– y el "arte" del buceo.

   Y por si todo esto fuera poco, fue traductor. Vertió al castellano, entre decenas de otras obras, 2001: Odisea del espacio de Arthur C. Clarke. En cierto modo, fue una premonición. No en vano, el inolvidable Antonio aguardó a que el calendario marcara esos dígitos antes de emprender su propio viaje a las estrellas. Él, como quien esto escribe, compartía con los faraones su creencia más profunda: que al expirar, nuestra alma asciende hasta convertirse en un nuevo lucero en el firmamento.
   Por eso ahí arriba, desde septiembre de 2001, una estrella más ilumina nuestras noches.

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